"Mit 81 Jahren: Uschi Glas spricht offen über die fünf Dinge, die sie niemals verzeihen wird“

Accordati per caso? Non l’ho maio. Non era noi. Es gibt ein Bild von Ushiglas, das Deutschland seit über einem halben Jahrhundert kennt. Das strahlende Lächeln, das ewige Schätzchen der Nation. Ein Gesicht, das für den Optimismus und die heile Welt des deutschen Wirtschaftswunders stand. Doch heute im sanften Licht eines späten Nachmittags im Alter von 81 Jahren, enthüllt sie ein anderes Bild, ein Testament, eine Abrechnung.

Sie sitzt nicht in einem Gerichtssaal. Sie nennt keine Namen aus Fleisch und Blut. Stattdessen nennt sie fünf Phantome. Fünf Schatten aus ihrer Vergangenheit, den sie mit ruhiger, unerschütterlicher Stimme niemals vergeben wird. Wie konnte die Frau, die ein Symbol für unbeschwerte Freude war, zur Protagonistin eines so komplexen inneren Dramas werden? Wer oder was hat die tiefen Risse in dieser scheinbar markellosen Fassade hinterlassen? Die Geschichte von Ushiglas ist nicht nur die Chronik einer glänzenden Karriere. Es ist die Anatomie eines Überlebenskampfes im Rampenlicht. Ein Kampf gegen die Mächte, die sie erschufen und sie beinah zerstört hätten. Hinter den Kulissen ihres öffentlichen Lebens sammelten sich die unsichtbaren Narben an, hinterlassen von Verträgen, Erwartungen und Schlagzeilen. Jede Rolle, die sie spielte, schien ein Stück ihrer wahren Identität zu fordern, bis fast nichts mehr übrig war. Was passiert, wenn ein nationales Symbol

beschließt, dass es an der Zeit ist, nicht mehr nur zu lächeln, sondern die Wahrheit auszusprechen? Ihre Geschichte ist die einer Kriegerin, die spät, aber mit unerbittlicher Klarheit ihre Feinde benennt. Und der erste von ihnen war das System, dass sie zu einem Produkt machte, lange bevor sie lernen konnte, ein Mensch zu sein.

Um den Druck zu verstehen, der sich später aufbaute, müssen wir in die späten 1960er Jahre zurückkehren. Eine Zeit des Umbruchs in Deutschland. Die Nachkriegsgeneration war erwachsen geworden und mit ihr wuchs der Wunsch, die starren Fesseln der Vergangenheit abzuwerfen. Man sehnte sich nach neuen Gesichtern, nach Leichtigkeit, nach einer neuen Art von Freiheit.

Und dann im Jahr 1968 kam ein Film, der dieses Gefühl perfekt einfing zur Sache Schätzchen. Plötzlich war sie da. Ushiglas, nicht als unnahbare Diva, sondern als freche, moderne und unwiderstehlich charmante junge Frau. Ihr Auftritt in diesem Film war mehr als nur eine Rolle. Es war eine kulturelle Zündung.

Das Wort Schätzchen von ihr gesprochen wurde über Nacht zum geflügelten Wort einer ganzen Generation. Deutschland hatte sein neues Idol gefunden. Der Erfolg war explosionsartig. Es folgten die enorm populären Komödien der Lümmel von der ersten Bank Reihe, in denen sie die Herzen als freche, aber liebenswerte Schülerin eroberte. Sie war überall.

Auf den Titelseiten der Jugendzeitschrift Bravo in den Kinoseelen, in den Wohnzimmern. Uschiglas wurde zum Gesicht des bundesdeutschen Optimismus. Jede ihrer Rollen war wie ein Balsam für eine Gesellschaft, die nach vorne blicken wollte. Sie verkörperte nicht die schwere Last der Geschichte, sondern die unbeschwerte Hoffnung der Zukunft.

Für das Publikum war sie perfekt. Sie war die ideale Tochter, die man sich wünschte. Die perfekte Schwiegertochter der Nation, immer lächelnd, immer freundlich, ohne Skandale. Ein Engel in einer Welt, die noch immer ihre Dämonen hatte. Dieser von der Öffentlichkeit geschaffene Mythos, das Schätzchen, war Segen und Fluch zugleich.

Er brachte ihr unermesslichen Ruhm und die Zuneigung eines ganzen Landes. Ihre Filme füllten die Kinos und ihr Name war eine Garantie für Erfolg. Sie turte durch das Land, wurde bei jeder Gelegenheit gefeiert. Doch in den ruhigen Momenten, wenn das Scheinwerferlicht erlosch, begann sie vielleicht schon zu spüren, dass dieses Bild, dieses perfekte, markelose Bild auch ein Gefängnis war.

Ein goldener Käfig, dessen Gitterstäbe aus den Erwartungen von Millionen von Menschen geschmiedet wurden. Die Freude über den Erfolg war echt, aber unter der Oberfläche wuchs ein leiser Druck. Der Druck für immer das Schätzchen bleiben zu müssen. Ein Druck, der die Grundlage für den ersten Schatten legte, der sich über ihr Leben senken sollte.

Doch Rum hat immer einen Preis und der Preis, den Uschiglas zahlte, wurde in der Währung der verlorenen Freiheit beglichen. Der goldene Käfig, von dem sie anfangs vielleicht nur eine leise Ahnung hatte, wurde nun zur unumstößlichen Realität. Der erste Schatten, das System, das sie erschaffen hatte, zeigte nun sein wahres Gesicht.

Die Verträge, die sie als junge Frau unterschrieb, banden sie an das Bild des Schätzchens. Produzenten und Regisseure sahen in ihr vielseitige Schauspielerin, die sie sein wollte, sondern das Produkt, das sich am besten verkaufte. Jeder Versuch, eine ernste, komplexe Rolle zu spielen, stieß auf Widerstand. Warum das Erfolgsrezept ändern? Die Industrie hatte ihr eine Krone aufgesetzt, aber diese Krone war mit unsichtbaren Ketten an ihr Image geschmiedet.

Ihre Jugend und ihr Talent wurden zu einer Ware geformt und verpackt für den Massenkonsum. Während Deutschland im Kino über die Streiche der Lümmel von der ersten Bank lachte, kämpfte Uschiglas hinter den Kulissen einen stillen Kampf um ihre künstlerische Autonomie. Gleichzeitig trat der zweite Schatten auf den Plan, die Medien.

Insbesondere die Boulevardpresse, allen voran die Bildzeitung wurde zu ihrem ständigen unbarmherzigen Begleiter. Jeder Schritt wurde beobachtet, jedes Wort analysiert, jede private Geste öffentlich seziert. Ihr Leben war kein privates mehr. Es war eine öffentliche Seifenoper, deren Drehbuch von den Schlagzeilen geschrieben wurde.

Die Medien, die sie zur Ikone gemacht hatten, wurden nun zu den Wächtern ihres Käfigs. Sie schützten das Bild des markellosen Schätzchens, indem sie jede Abweichung, jeden menschlichen Fehler als potenziellen Skandal behandelten. Dieser Druck sickerte unaufhaltsam in ihr Privatleben. Ihre Ehe mit dem Filmproduzenten Bern Twak wurde in der Öffentlichkeit als die ultimative Märchenhochzeit inszeniert.

Schätzchen hatte ihren Prinzen gefunden. Jeder gemeinsame Auftritt, jedes Foto musste diese Illusion einer perfekten Familie aufrecht erhalten. Doch die Realität sah anders aus. Das Leben unter einem Mikroskop, der ständige Zwang, eine Rolle zu spielen, nicht nur vor der Kamera, sondern auch zu Hause, forderte seinen Tribut.

Hinter dem Lächeln auf den Titelseiten verbarg sich die wachsende Last, einem Idealbild gerecht zu werden, das kein Mensch erfüllen kann. Die Einsamkeit an der Spitze des Ruhs ist eine besondere Art der Einsamkeit. Man ist von Millionen Menschen umgeben, aber niemand scheint den wahren Menschen zu sehen. Die Industrie schützte sie nicht.

Sie beutete ihr Image aus. Die Öffentlichkeit liebte sie nicht. Sie liebte eine Fantasie. Und langsam, aber sicher, bereitete dieser unerbittliche Druck den Boden für die Tiefenkrisen, die ihr Leben erschüttern und die Fassade zum Einsturz bringen sollten. Und dann zu Beginn des neuen Jahrtausends zerbrach die Illusion endgültig.

nicht durch einen beruflichen Misserfolg, sondern durch einen tiefen persönlichen Verrat, der auf der größtmöglichen Bühne stattfand, den Titelseiten der deutschen Boulevardpresse. Nach Jahrzehnten einer scheinbar perfekten Ehe zerbrach die Beziehung zu ihrem Mann Berntwag. Dies war keine private Angelegenheit, es wurde zu einem nationalen Spektakel.

Der dritte Schatten, der verratene Schwur, trat aus dem Dunkel hervor und wurde für alle sichtbar. Die Schlagzeilen waren gnadenlos. Details über die Untreue ihres Mannes wurden nicht nur berichtet, sie wurden ausgeschlachtet. Die Frau, die jahrzehntelang als Symbol für die heile Welt und familiäre Werte stand, war nun die öffentlich betrogene Ehefrau.

Die Reaktion der Medien und der Öffentlichkeit war eine Mischung aus Mitleid und kaum verholener Schadenfreude. Das Publikum, das sie einst auf ein Podest gestellt hatte, war nun fasziniert von ihrem Fall. Die Industrie, die mit ihrem Lächeln Millionen verdient hatte, schwieg und sah zu, wie nun mit ihren Tränen Geld gemacht wurde.

In diesem Moment tiefster Verletzlichkeit war sie völlig ungeschützt. Jeder Gang zum Supermarkt, jeder öffentliche Auftritt wurde zum Spieß Routenlauf. Sie war gezwungen, ihre persönliche Tragödie unter den neugierigen Blicken eines ganzen Landes zu durchleben. Das Gefühl, verlassen zu sein, war allumfassend. Verlassen von dem Mann, dem sie vertraut hatte.

verlassen von einer Industrie, die ihr keinen Schutz bot und verraten von einer Öffentlichkeit, die ihre intimsten Schmerzen als Unterhaltung konsumierte. Das markellose Bild des Schätzchens war für immer zerstört. An seine Stelle trat das Bild einer verletzten, desorientierten Frau, die gefangen war in den Trümmern ihres alten Lebens.

Diese Krise zwang sie sich zurückzuziehen, um zu überleben, aber es war auch der Moment, der sie veränderte. Der Schmerz und die öffentliche Demütigung legten eine neue Stärke in ihr frei. Eine Stärke, die sie bald brauchen würde, denn der größte Kampf ihres Lebens stand ihr noch bevor. Nach dem persönlichen Verrat sollte nun die berufliche Vernichtung folgen.

Es war das Jahr 2004. Ushiglas, inzwischen eine erfolgreiche Unternehmerin, brachte ihre eigene Hautcremelinie auf den Markt. Dann kam der Schlag, der alles zerstören sollte. Die hoch angesehene Stiftung Warentest bewertete ihr Produkt als mangelhaft. Innerhalb von Stunden explodierte die mediale Bombe.

Der vierte Schatten, das gnadenlose Medensystem, schlug mit voller Wucht zu. Die Schlagzeilen, angeführt von der Bildzeitung, waren keine Berichte mehr. Es war eine öffentliche Hinrichtung. Uschiglas teure Creme ist wirkungslos. Die Schwindelcreme vom Schätzchen. Das System erwartete, dass sie zerbricht, dass sie sich entschuldigt, sich zurückzieht, verschwindet, dass das Schätzchen endgültig aufgibt, aber sie tat nicht, was man von ihr erwartete.

Sie schwieg nicht, sie weinte nicht in der Öffentlichkeit. Sie kämpfte. In diesem Moment, gezeichnet von den Kämpfen der Jahre zuvor, trat eine neue Uschiglas hervor. nicht die Lächelnde, nicht die angepasste, sondern die Kriegerin. Sie berief Pressekonferenzen ein.

Mit fester Stimme und klarem Blick stellte sie sich den Kameras und den kritischen Fragen. Sie nannte ihre Feinde beim Namen nicht als Person, sondern als Systeme. Den ersten nannte sie Rufmord. Sie verklagte die Zeitungen, die sie vor verurteilt hatten und warf ihnen eine gezielte Kampagne vor. Den zweiten nannte sie ungerechte Richter.

Sie zog gegen die mächtige Stiftung waren Test vor Gericht. Ein beispielloser Schritt, den vor ihr kaum ein Prominenter gewagt hatte. Ihre Botschaft war klar und unmißverständlich. Ich bin nicht euer Schätzchen, dass ihr nach Belieben aufbauen und zerstören könnt. Ich bin eine Geschäftsfrau. Ich bin eine Mutter und ich lasse meinen Namen und meine Lebensleistung nicht von ihnen vernichten.

Die Reaktion war zunächst Schock, dann ungläubiges Staunen. Das Publikum und die Branche, die an das sanfte Lächeln gewöhnt waren, sahen plötzlich eine Löwin, die ihr Territorium verteidigte. Dieser Kampf dauerte Jahre und kostete sie Millionen und unzählige Nerven, aber es war der wichtigste Kampf ihres Lebens. Es war nicht nur ein Kampf um eine Creme, es war der Moment, indem sie die Kontrolle über ihre eigene Geschichte zurückeroberte.

Sie zerbrach die Gitterstäbe des goldenen Käfigs nicht leise, sondern schlug sie mit ohrenbetäubendem Lärm ein. Sie hatte ihre Stimme wiedergefunden und sie würde nie wieder zulassen, dass jemand sie ihr nahm. Die Geschichte von Ushiglas ist am Ende mehr als nur die Geschichte einer einzelnen Frau.

Sie ist ein Spiegel, ein Spiegel für eine Industrie, die Ikonen erschafft und sie dann in den goldenen Käfigen ihre eigenen Bilder einsperrt und ein Spiegel für uns, das Publikum. Wie oft haben wir ein öffentliches Bild geliebt, ohne den wahren Menschen dahinter zu sehen? Tragen wir eine Mitverantwortung, wenn die Medien ein Urteil fällen, lange bevor alle Fakten bekannt sind? Die Kämpfe, die Uschi Glas führte gegen Typecasting, gegen Medientribunale, gegen den Verrat sind stellvertretend für die Kämpfe unzähliger anderer Künstler, insbesondere Frauen, die darum ringen, mehr zu sein als das Produkt, zu dem man sie machen will. Ihre Geschichte ist keine Tragödie, sie ist eine kraftvolle Lektion über Widerstandsfähigkeit. Sie zeigt, dass es nie zu spät ist, die Kontrolle über die eigene Erzählung zurückzufordern. Heute in ihren 80ern steht Uschiglas stärker da als je zuvor. Sie hat mit ihrer Organisation ProZit EV eine neue tiefere Bestimmung gefunden,

indem sie tausenden von Kindern ein Frühstück ermöglicht, eine Aufgabe weit entfernt vom Glanz und der Oberflächlichkeit des Showgeschäfts. Es ist ihr letzter, vielleicht größter Sieg, die Selbstdefinition jenseits des Rampenlichts. Vielleicht würde sie heute, wenn man sie fragen würde, ihre ganze Reise mit einem einfachen Satz zusammenfassen.

Alle Welt wollte das Schätzchen haben. Ich wollte immer nur Usi sein. Es hat ein ganzes Leben gedauert, mir dieses Recht zu erkämpfen. Die Geschichte von Ushiglas ist eine Mahnung, dass hinter jeder Ikone ein Mensch steckt. Heute hören wir zu, nicht nur um uns zu erinnern, sondern um zu lernen.