Romy Schneiders letztes Interview: Die fünf größten Verräter ihrer Karriere

April 1981. Ein unscheinbares Hotelzimmer in Kiberon, einem kleinen Kurort an der rauen Küste Frankreichs. Draußen peitscht der Wind des Atlantiks gegen die Scheiben. Drinnen, in der fast greifbaren Stille läuft ein Tonbandgerät. Auf ihm wird eine Stimme aufgezeichnet. Eine Stimme, die einer ganzen Generation vertraut ist und die doch so beunruhigend fremd klingt.

Es ist nicht die Glockenhelle, unbeschwerte Melodie von Sissi, der Kaiserin aus den Träumen der Nachkriegszeit. Nein, diese Stimme hier ist tiefer, heiser vom Rauch, unzähliger Zigaretten und brüchig von Tränen, die niemand sehen durfte. Es ist die wahre Stimme von Romi Schneider. Für Millionen war sie mehr als nur ein Star.

Sie war ein nationales Symbol, das unschuldige, strahlende Gesicht des deutschen Wirtschaftswunders, die ewige Kaiserin auf der Leinwand, deren Lächeln eine ganze Nation nach den dunkelsten Jahren wieder hoffen ließ. Doch die Frau, die hier in das Mikrofon des Reporters spricht, ist kein Märchen. Sie ist das Ende eines Märchens.

Nur ein Jahr vor ihrem tragischen Tod wagt sie es, die Wahrheit auszusprechen. Und diese Wahrheit findet ihren Höhepunkt in einem einzigen leise gesprochenen Satz, einem Satz, der wie ein Urteil über ihr eigenes Leben klingt. Ich bin eine unglückliche Frau von 42 Jahren und heiße Romi Schneider. Dieses Geständnis ist mehr als nur ein Zitat.

Es ist der Schlüssel zu einer der größten und tragischsten Lebensgeschichten des europäischen Kinos. Ein Schock, der einen ganzen Mythos zum Einsturz bringt. Wie konnte die Frau, die als Inbegriff von Glück und Anmut galt, so tief fallen? Was geschah wirklich hinter den Kulissen, als die Scheinwerfer erloschen und der Applaus verstummte? Diese Geschichte handelt nicht von Sissi, sie handelt von Romis verzweifeltem Kampf, eine Legende zu überleben, die sie selbst erschaffen hatte und die sie am Ende zu verschlingen drohte. Wer waren die unsichtbaren Architekten ihres goldenen Käfigs, die ihr die Flügel stutzten? während die Welt ihr beim Fliegen zusah. Ihre Stimme auf diesem Band ist leise, fast ein Flüstern, aber ihre Worte sind eine Anklage gegen eine Industrie, die sie zur Ikone machte und gegen ein Publikum, das die Ikone mehr liebte als den Menschen dahinter. Um diesen Abgrund zu verstehen, müssen wir das Tonband zurückspulen weg von der Dunkelheit des Jahres 1981

und hinein in das strahlende, fast blendende Licht der Mitte der 1950er Jahre. Es war die Era des deutschen Wirtschaftswunders. Auf den Straßen rollten die ersten Käfer. Die Schaufenster füllten sich wieder mit Waren. Nach außen hin schien alles repariert, alles wieder gut. Doch unter dieser glänzenden Oberfläche lagen noch immer die seelischen Trümmer eines verlorenen Krieges.

Eine tiefe, unausgesprochene Sehnsucht durchzog. Eine Sehnsucht nach Schönheit, nach Harmonie, nach einer heilenwelt, in der die Schrecken der Vergangenheit einfach ausgelöscht werden konnten. Die Deutschen hungerten nicht nach Brot. Sie hungerten nach Träumen und genau in diese nationale Lehre hinein trat ein siezehn-jähriges Mädchen mit lachenden Augen und einer Ausstrahlung, die wie ein Versprechen wirkte.

Ihr Name war Romi Schneider. Im Jahr 1955 unter der Regie von Ernst Marischka schlüpfte sie in die Rolle ihres Lebens oder besser gesagt in die Rolle, die ihr Leben für immer gefangen nehmen sollte, die der jungen lebenslustigen Kaiserin Elisabeth von Österreich Sissi. Der Film war mehr als nur ein Erfolg an den Kinokassen.

Er war ein gesellschaftliches Erdbeben, ein Märchen in leuchtendem Aquakolor, das einer ganzen Nation die Flucht aus der grauen Realität ermöglichtee. Die Menschen strömten in die Kinos, um in prunkvollen Kostümen, romantischen Walzern und unschuldiger Liebe zu versinken. Romi war nicht nur eine Schauspielerin auf der Leinwand, sie war eine Erscheinung, ein Balsam für die geschundene Seele eines Volkes.

Jedes Lächeln von ihr, jede unbeschwerte Geste war ein kleiner Sieg über die Dunkelheit der Erinnerung. Zwei weitere Filme folgten 19 Tag 56 und 1957. Die Sissi Trilogie katapultierte Romi Schneider in eine Stratosphäre des Ruhs, die im Nachkriegsdeutschland ohne Beispiel war. Sie war über Nacht nicht nur ein Star, sie war ein Nationalheiligtum.

Ihre Beliebtheit war grenzenlos ein Phänomen, das weit über die deutschen Grenzen hinaus nach ganz Europa schwappte. Man nannte sie liebevoll Deutschlands Verlobte. Ihr Gesicht war auf unzähligen Postkarten. In jeder Zeitschrift der sogenannte Sissikitsch wurde zu einem Millionen schweren Geschäft. Das Publikum liebte sie mit einer fast besitzergreifenden Intensität, denn sie liebten nicht nur die Figur Sissi, sie liebten Romi in dieser Rolle so abgöttisch, dass sie beides nicht mehr voneinander trennen konnten. Für Millionen war sie Sissi und Sissi war sie. Diese perfekte öffentliche Symbiose wurde noch dadurch verstärkt, dass ihre leibliche Mutter Magda Schneider im Film die Rolle der kaiserlichen Mutter spielte. Es schuf die meisterhafte und fast unzerstörbare Illusion einer perfekten Heilenfilienwelt, nach der sich alle sehnten. Doch während das Publikum jubelte, schlossen sich die Gitterstäbe eines goldenen Käfigs immer enger um sie. Jeder Vertrag, den sie unterschrieb, jede öffentliche

Veranstaltung schweiße die Rolle fester an ihre Haut. Anfangs genoss sie vielleicht die berauschende Aufmerksamkeit, die Freude in den Augen der Menschen. Doch bald spürte sie den unerbittlichen Druck, den Druck ein Bild zu erfüllen, das nichts mit dem jungen Mädchen zu tun hatte, dass sie wirklich war.

Ein Mädchen, das von einer ganz anderen Karriere träumte, von ernsten, dramatischen Rollen wie ihre großen Vorbilder im französischen oder amerikanischen Kino. Sie wollte nicht nur lächeln, sie wollte weinen, schreien, lieben und leiden, sie wollte eine Künstlerin sein. Doch die Industrie und ihre eigene Familie sahen in ihr vor allem das perfekte Produkt.

Ein Engel, der keine Makel haben durfte, eine Goldgrube, die es zu melken galt. Noch ahnte die Welt nichts von dem Sturm, der in ihr tobte. Sie sahen nur das strahlende Gesicht, ein Gesicht, das bald zur Maske werden sollte. Eine Maske, die zu zerbrechen ihr größter und tragischster Kampf werden würde. Hinter der glitzernden Fassade der heilenwelt existierte eine andere unsichtbare Realität.

Eine Realität aus knallharten Verträgen, psychologischem Druck und emotionaler Kälte. Die perfekte Familiechneider, die das Publikum auf der Leinwand so bewunderte, war hinter den Kulissen vor allem eines ein perfekt geführtes, profitorientiertes Unternehmen. Die treibenden Kräfte dahinter waren ihre Mutter Magda Schneider und insbesondere ihr Stiefvater, der einflussreiche Gastronom Hans Herbert Blatzheim.

Blatzheim, ein geschickter Geschäftsmann, erkannte sofort das immense kommerzielle Potenzial seiner jungen Stieochter. Er wurde ihr Manager, ihr Vormund und der alleinige Verwalter ihres schnellwachsenden Vermögens. Romi war auf dem Papier eine Millionärin. Die Einnahmen aus der Sissi Trilogie und den dazugehörigen Werbeverträgen waren astronomisch.

Doch von diesem Geld, dass sie mit ihrer unermüdlichen Arbeit verdiente, sah sie kaum etwas. Ihre Mutter und ihr Stiefvater kontrollierten ihre Finanzen vollständig. Sie investierten das Geld in ihre eigenen Projekte in Restaurants, Hotels und Immobilien. Sie finanzierten ihren luxuriösen Lebensstil mit dem Schweiß und den Tränen eines Teenagers, der oft 14 Stunden am Tag vor der Kamera stand.

Später wird Romi in Interviews andeuten, dass ihr Stiefvater ihr gesamtes, hart erarbeitetes Vermögen durchgebracht hatte. Als sie volljährig wurde und endlich Einblick in ihre Konten erhielt, war fast nichts mehr da. Sie wurde nicht nur künstlerisch, sondern auch systematisch finanziell ausgebeutet von den Menschen, die sie hätten beschützen sollen.

Noch erdrückender als der finanzielle war jedoch der emotionale Druck. Jeder Versuch aus dem Sissi Image auszubrechen, wurde im Keim erstickt. Man zwang sie zu Entscheidungen, die nicht ihre eigenen waren. Sie wurde in Rollen gedrängt, die dem süßen, unschuldigen Bild entsprachen, dass die Öffentlichkeit liebte und dass die Kinokassen füllte.

Harmlose Heimatfilme, seichte Romanzen, ihre eigene künstlerische Entwicklung zählte nicht. Ihre Sehnsucht nach Charakterrollen wurde als jugendliche Spinnerei abgetan. Sie war kein Mensch mehr mit eigenen Träumen, sondern ein Produkt, eine Marke, ein goldenes Kalb, um das eine ganze Industrie tanzte. Sie lebte nicht ihr eigenes Leben.

Sie spielte die Hauptrolle in einem Drehbuch, das andere für sie geschrieben hatten. Jeder Schritt wurde überwacht, jeder Flirt zu einem potenziellen Skandal stilisiert. Die Presse, die sie eben noch zur Kaiserin gekrönt hatte, wurde zu ihrem unbarmherzigen Werter, der jede Abweichung vom Idealbild bestrafte. Und dann im Jahr 1958 kam der Wendepunkt, ein Funke der Rebellion, der ein Feuer entfachen sollte.

Für die Dreharbeiten zum Film Christine reiste sie nach Paris. Dort traf sie auf ihren Filmpartner einen jungen aufstrebenden französischen Schauspieler. Wild, gefährlich und das genaue Gegenteil von allem, was sie aus ihrer behüteten deutschen Welt kannte. Sein Name war Alan Delon. In ihm sah sie nicht nur einen Geliebten, sie sah einen Ausweg, einen Komplizen, einen Verbündeten in ihrem Kampf um Befreiung.

Delon war der Katalysator, der ihr die Kraft gab, das Undenkbare zu tun. Sie lehnte das millionenschwere Angebot für einen vierten Siss Film endgültig ab und dann traf sie die Entscheidung, die alles verändern sollte. Sie kehrte Deutschland den Rücken. Sie ließ Sissi, ihre Familie und die Erwartungen einer ganzen Nation hinter sich und zog nach Paris zu Allan deel Long.

Für die deutsche Öffentlichkeit und die Presse war es ein Schock, ein Skandal, ein Verrat. Die Schlagzeilen schrien förmlich vor Empörung. Das süße Mädel war gefallen, verführt von einem Franzosen. Die bedingungslose Liebe, die man ihr entgegengebracht hatte, schlug über Nacht in bittere Enttäuschung und offene Ablehnung um.

Doch für Romi war es kein Fall. Es war der erste befreiende Atemzug nach Jahren der Erstickung, eine verzweifelte Flucht aus dem goldenen Käfig. Sie wußte noch nicht, welchen hohen Preis diese Freiheit haben würde, aber sie wusste, dass der Preis des Bleibens ihre eigene Seele gewesen wäre. Die neue Freiheit in Paris hatte ihren Preis.

Die stürmische, fast obsessive Beziehung zu Allan Delon zerbrach nach 5 Jahren und hinterließ tiefe öffentliche Wunden. Doch Romi war eine Kämpferin. Sie suchte nach Stabilität, nach einem Anker in der turbulenten Welt des Showgeschäfts. Sie fand ihn scheinbar in dem deutschen Regisseur und Schauspieler Harry Meen.

Sie heirateten 1966 und imselben Jahr wurde sie Mutter. Ihr Sohn David wurde zum unbestrittenen Zentrum ihres Universums, zum Fixstern, um den sich alles drehte. Zum ersten Mal schien sie ein privates Glück gefunden zu haben, fernab der langen Schatten von Sissi. Gleichzeitig etablierte sie sich in Frankreich als eine der größten Charakterdarstellerinnen ihrer Generation.

Drehte mit Meisterregisseuren wie Lucino Visconti und Claude Zot. Sie bewies der Welt und vor allem sich selbst, dass sie mehr war als nur eine Märchenprinzessin. Doch das Glück war zerbrechlich wie Glas. Ihre Ehe mit Harimen zerbrach 1975 und im Jahr 1979 legte sich ein dunkler Schatten über ihr Leben, der nie wieder weichen sollte.

Harry Mane Davids Vater, ein Mann, der selbst von den Dämonen seiner Vergangenheit als Überlebender der Konzentrationslager gequält wurde, nahm sich das Leben. Romi wurde von unerträglichen Schuldgefühlen überrollt. Diese erste große Tragödie riss den Boden unter ihren Füßen weg, aber das Schicksal hatte seinen grausamsten und endgültigen Schlag noch aufgespart.

Der 5. Juli 1981. Ein Datum, das in die Geschichte ihres Lebens eingebrannt ist, wie einmal aus glühendem Eisen. An diesem warmen Sommertag versuchte ihr Sohn David, gerade einmal 14 Jahre alt, über den Spitzen Metallzaun am Haus seiner Großeltern zu klettern. Er rutschte ab. Eine der Eisenspitzen bohte sich in seinen Körper und verletzte ihn tödlich.

Wenige Stunden später, nach einer verzweifelten Notoperation starb David im Krankenhaus. Für einen Weltstar wie Romi Schneider wurde dieser privateste aller Schmerzen zu einer öffentlichen Hölle. Die unvorstellbare Tragödie verwandelte sich in einen abscheulichen Skandal. Paparazzi, gierig nach dem Foto, dass die Welt schockieren würde, kannten keine Grenzen der Menschlichkeit.

Sie verkleideten sich als Krankenpfleger und Priester, um in das Krankenzimmer und später sogar in die Leichenhalle zu gelangen, um den leblosen Körper des Jungen zu fotografieren. Diese Tat war mehr als eine rücksichtslose Verletzung der Privatsphäre. Es war eine Schändung, eine Entweihung ihres heiligsten Leids.

Die Industrie, die sie groß gemacht hatte, zeigte nun ihre hässlichste, unmenschlichste Fratze. Ihr Schmerz wurde zur Ware gemacht. Der Tod ihres Sohnes war nicht nur eine persönliche Tragödie, es war der Moment, in dem Romi Schneider innerlich zerbrach. Unwiderruflich und für alle sichtbar. Es war der Anfang vom Ende.

Wir kehren ein letztes Mal zurück in das Cargo Hotelzimmer in Kiberon im April 1981, 3 Monate bevor die größte Katastrophe ihres Lebens geschehen wird. Hier in diesem selbstgewählten Exil sitzt Romi Schneider dem Reporter des Sternmagazins Michael Jürgs gegenüber. Sie ist eigentlich hier, um sich von einer schweren Nierenoperation zu erholen, um wieder zu Kräften zu kommen, um ihr Leben, das aus den Fugen geraten war, wieder zu ordnen.

Und sie tut etwas, dass sie selten getan hat und fast nie mit dieser radikalen Offenheit. Sie spricht schonlos, verletzlich und ohne jede schützende Maske. Dieses tagelange Gespräch ist der eigentliche Moment, in dem das Schweigen gebrochen wird. Es ist eine Generalabrechnung mit der Industrie, die sie reich und unglücklich gemacht hat, mit dem Publikum, dessen Liebe sich anfühlte, wie eine Umarmung, die erstickt und vor allem mit Sissi.

Der Reporter fragt sie nach der Rolle, die sie unsterblich gemacht hat, nach diesem strahlenden Mythos, der wie ein Schatten über ihrem Leben liegt. Und Romi antwortet mit einem Satz, der in die deutsche Medienengeschichte eingehen wird. Einsatz, der den ganzen Ekel und die Erschöpfung eines jahrzehntelangen Kampfes in einziges fast banales Bild packt. Sissi klebt an mir wie Griesbrei.

Griesbrei, keine dramatische Metapher, sondern das Bild einer klebrigen süßlichen Masse, die man nie wieder los wird. Nichts beschreibt die Last des Images perfekter als diese drei Worte. In diesem Moment zerschlägt sie mit ihrer eigenen brüchigen Stimme das Denkmal aus Zuckerguss, das andere für sie errichtet haben.

Sie erzählt von dem unerträglichen Druck für immer die süße Kaiserin bleiben zu müssen, selbst als sie längst eine erwachsene Frau und eine ernsthafte Künstlerin war. Sie spricht über das deutsche Publikum und die Presse, die ihr den Ausbruch nach Frankreich, ihre Suche nach künstlerischer Freiheit nie wirklich verziehen haben.

Sie nennt es beim Namen den Verrat, den sie spürte, als die Bewunderung in Häme umschlug. Sie beschreibt das Gefühl, ein öffentliches Eigentum zu sein. Eine Puppe, die man nach Belieben an und ausziehen kann, die aber keine eigenen Gefühle haben darf. Sie nennt keine einzelnen Namen, sie muss es nicht. Wenn sie über die finanzielle Ausbeutung in ihrer Jugend spricht über das verlorene Vermögen, weiß jeder, welches System und welche familiäre Konstellation gemeint ist.

Ihre Stimme auf dem Tonband ist leise, oft nur ein Hauchen, unterbrochen von langen Pausen. Aber ihre Worte sind scharf wie Glasscherben. Sie entblößt ihre Seele vor einem Millionen Publikum, dass sie bisher nur als markellose Ikone kannte. Es ist ein Akt radikaler Selbstbefreiung.

Der verzweifelte letzte Versuch, die Deutungshoheit über ihre eigene Geschichte zurückzugewinnen. Sie will der Welt endlich zeigen, wer sie wirklich ist. Eine Frau kompliziert, fehlerhaft, unzutiefst menschlich. Es ist eine tragische Ironie der Geschichte, dass sie in diesem Moment, indem sie so hart um ihre Zukunft kämpft, nicht wissen kann, dass das Schicksal ihr nur noch wenige Wochen geben würde, bevor es ihr das Liebste nimmt.

Dieses Interview ist nicht nur ein Gespräch, es ist Ihr Vermächtnis, der letzte große Akt des Widerstands. Am 29. Mai 198. Nur 13 Monate nach dem verhängnisvollen Interview in Kiberon und knapp 11 Monate nach dem unerträglichen Tod ihres Sohnes wurde Romi Schneider leblos in ihrer Pariser Wohnung aufgefunden. Die offizielle Todesursache Herzversagen, ein klinischer nüchter Begriff für ein Meer aus unaussprechlichem Schmerz.

Doch die Welt wuß es besser. Die Welt wußte, an welchem Tag dieses Herz wirklich zu schlagen aufgehört hatte. Sie starb an einem gebrochenen Herzen. Die Geschichte von Romi Schneider ist mehr als nur die Biografie eines Filmstars. Es ist ein Mahnmal, eine zeitlose und zutiefst beunruhigende Warnung vor dem unersettlichen Appetit der Unterhaltungsindustrie, die ihre Ikonen erschafft, nur um sie dann im Scheinwerferlicht zu verschlingen.

Ihre Geschichte zwingt uns Fragen zu stellen. Fragen, die bis heute unbequem sind und schmerzen. Was wäre gewesen, wenn die Industrie in ihr den Menschen gesehen hätte und nicht nur das Produkt, das Millionen einbringt? Was wäre gewesen, wenn die Presse ihre Seele geschützt, anstatt sie meistbietend auf den Titelseiten zu verkaufen? Und welche Rolle spielen wir das Publikum? Haben wir Sissi so sehr geliebt, dass wir Romi dafür geopfert haben? Ihr Schicksal steht stellvertretend für so viele andere. Für all die Kinderstars, deren Jugend gestohlen wurde, für all die jungen Talente, deren Seele im grellen Licht verbrennt, bevor sie überhaupt eine Chance hatten zu wachsen. Für all die Künstler, deren wahre Stimme unter dem Gewicht eines falschen Images erstickt wird. Romi Schneiders Geschichte ist keine Anklage, die nach Rache ruft. Sie ist ein Appell an unser Mitgefühl, ein Appell hinter die strahlende Fassade zu blicken, zuzuhören, wenn eine Stimme leise und brüchig wird und hinzusehen, wenn ein Lächeln zu einer Maske erstarrt.

Heute Jahrzehnte nach ihrem Tod ist die Legende von Sissi noch immer lebendig, unsterblich, aber die wahre Geschichte, die von Romi, wird nun endlich gehört mit ihrer eigenen, verletzlichen Stimme. Vielleicht ist Ihr größtes Vermächtnis einfacher, leiser Satz. Ein Satz, den sie nie laut sagen konnte.

aber ihr Leben lang gefühlt hat.